Historia de la Historia

Miércoles 4 de noviembre del nefasto año 2009, hoy tuve examen. Pero no examen de cualquier cosa, no, examen de Historia Económica. Si ya la Economía me parece algo totalmente absurdo por su inutilidad, imagínense lo imbécil que puede ser estudiar algo inútil... del pasado. Es decir, algo que no solamente es (fue) inútil y contraproducente, sino que encima ya pasó, hace siglos, décadas, milenios o lo que sea. En fin, el ser humano es alguien profesional en perder el tiempo con tonterías, yo creo que al nacer ya deberían darnos el diploma de Licenciados en Estupidez Aplicada, ya que el nacer es una graduación en sí. Para colmo de males, creo que me fue bien en esa porquería de examen...

Tocando la zambomba

5:13 de la madrugada en este país al O-SO de Europa. Hace mil años que no posteo, mi blog parece Prypiat (aunque ya lo parecía cuando posteaba) y me desacostumbré a escribir textos largos y de reflexión. Mis dedos ya no son los de antaño, aquellos dedos ágiles que se deslizaban sobre el teclado cual serpiente sobre el suelo de la selva. Ahora ya escribo tantas boludeces que me parece que me acabo de mandar cualquiera con lo de la serpiente y la selva, pero es igual, me da tanta paja borrarlo que lo dejo así. Y lo dejo así, además, porque supongo que borrar lo que puse y poner lo que pude haber puesto no soluciona nada; al contrario, me hace pensar más y, para colmo de males, peor. Me mandé 4 cafés al buche para poder leer algo pero no me puedo concentrar. Escribo, pero no me puedo concentrar. Meo, no me puedo concentrar, y erro el chorro. Tengo que limpiar el baño, porque con la falta de concentración dejé todo meado alrededor, y encima hasta me olvidé de levantar la tabla. Pero me entra asco, tanta escatología me pone de mal humor, y el mal humor hace que piense aún peor. Y el pensar peor hace que me ponga de más mal humor, entrando en un círculo vicioso con un diámetro equiparable al del tercer ojo de Fabián Schultz (¿Fabián?).
Y pensar que en este mismo momento, en algún rincón del mundo, algún gil estará programando un juego que le va a llevar dos semanas, ¡dos semanas!. En fin, me voy a dormir. Me voy a dormir a las 5:21 (5:21, tardé menos de 10 minutos en escribir una zarpada parrafada de boludeces sin sentido, ¿dan algún premio Guinness por eso?, ¡ya podrían!). A la mierda, me aburrí. Hasta la próxima.

Reflexiones de madrugada

Me apena que mi blog esté tanto tiempo sin actualizar. Me apena tanto, que a las 5:27 de la madrugada me pongo a escribir. Claro que voy a media máquina, en parte porque mi materia gris no funciona con tanta lucidez en este horario, y en parte porque no quiero despertar a toda la casa con el repiqueteo de las teclas. Pero, al fin y al cabo, supongo que debo reconocer que esta porquería sin seguidores al que llamo blog se convirtió en parte de mi vida. O será que si empiezo algo, no me gusta verlo inacabado, ni en estado de abandono.
Y ya que estoy acá, con un puñado de cuadraditos con letras y un rectángulo luminoso con colores delante mío, voy a reflexionar. Pero no a reflexionar sobre cualquier cosa; quiero reflexionar sobre la reflexión. Reflexionar sobre la reflexión es útil, quizá no tanto como reflexionar sobre la economía o la inevitable necesidad de cumplir un horario de trabajo que se trague tu vida completa con tal de ganarte eso que llaman vida (es curioso ver cómo me pongo de sarcástico a estas horas...), pero es muy útil. ¿Por qué? porque reflexionar es lo que nos hace ser nosotros mismos.
Reflexionar nos lleva por el buen camino. Reflexionar es esa acción que realizamos cada tanto, para ver qué rumbo estamos llevando, qué expectativas hay, qué podemos esperar de nosotros mismos. Reflexionar es algo que muchos creen hacer, pero que muy pocos hacen realmente. Reflexionar es preguntarte "¿estoy haciendo todo bien?", "¿estoy traicionando mis valores, o sigo fiel a ellos?", y responderte francamente. Reflexionar no es una autocompasión, ni ese autoconvencimiento de decir "sigo siendo el mismo de siempre, un tipo honrado" cuando sabés que te volviste un hijo de puta. No es decir "mis acciones no hacen ningún mal a nadie", cuando sabés que en realidad dejan un rastro sanguinolento de emociones y almas rotas.
Supongo que reflexionar es (o fue, en épocas anteriores) algo inherente al ser humano, si bien con el tiempo fuimos prescindiendo de la reflexión, así como prescindimos de el apéndice o las muelas de juicio. La involución de nuestra sociedad nos convirtió en apisonadoras, incapaces de reflexionar sobre nuestras acciones (o, más probablemente, temerosas de encontrar la triste verdad sobre nuestros actos).

Los

Me apena ver cómo el mundo corre camino al abismo más profundo. Me apena ver cómo la gente se pierde entre océanos de hormiguitas estresadas gracias a una sobreactividad injustificada. Me apena que seamos tan pocos los que nos damos cuenta de esto. Pero me da una sensación de alivio al pensar que sólo lo vemos, no formamos parte de eso.
El miedo a la muerte hace que la persona quiera vivir a cualquier precio. Los que tienen miedo a la muerte tienen mucho que perder con ésta; los que no tienen miedo a la muerte, en cambio, es porque tienen poco o nada que perder, porque la vida los dejó a un lado, o quizá ellos mismos lo decidieron así. Sea como sea, una persona que tenga poco apego por la vida puede realmente ver las cosas desde afuera, como si de simples testigos se tratase. No hablo de gente religiosa que "desprecia" esta vida porque creen en una siguiente, porque al fin y al cabo están muy apegados a esta vida, creyendo que lo que hagan en ella los condicionará para vivir en un mundo ideal con nubecitas y 72 vírgenes y demás paranoias. Incluso esa gente, la que cree que después de esta vida hay otra mejor, le tiene miedo a la muerte. Un miedo infernal a la muerte. Pero yo hablo de la gente que sabe que no hay absolutamente nada que importe. No hay otra vida, ni siquiera hay esta vida. No hay nada.
A veces pienso que los demás no existen. Que son solamente extras, que están controlados por algo fuera de sí mismos, algo que juega con uno mismo poniéndole otra gente para que piense que otros comparten su situación, cuando en realidad no son más que dummies, y el único real soy yo.
Me aburrí de escribir, me aburrí de todo. Sigo escuchando música.


PD: Por cierto, el título lo puse por una canción que estaba escuchando, no se me ocurría nada más...

Soy feliz

Hoy estoy como kiosquito de barrio en oferta. Una entrada tras otra, ya que escribo sin pensar, y me gusta. Escribir sin pensar es como ponerte a hacer garabatos en un papel, sin ningún sentido: sabés que a pesar de no tener ni siquiera una noción de lo que está saliendo de tu mente, lo que finalice te gustará, ya que será un fiel retrato de lo que llevás dentro, de lo que pugna por salir.
Es una lástima, sin embargo, que esta fertilidad no la tuviera para escribir alguna historia que me sirva para rellenar un libro, aunque sea un libro asquerosamente comercial, que me sirva para venderlo y comprarme una pastilla de manteca para tirarla al techo (y después juntarla y ponerla en una tostada). Pero bueno, me sirve para divertirme y pasar el rato, y eso es más de lo que puedo pedir. Me juego un kilo de helado a que J.K. Rowling no es tan feliz con su Jarri Póter, a pesar de haber ganado mucho dinero para comprarse muchas pastillas de manteca y tirarlas al techo, y después juntarlas y ponerlas en tostadas.
No sé, pero me cuesta pensar que alguien pueda leer su propio libro después de convertirse en el cebo de una multinacional y no odiarlo, aunque confío en que haya suficiente gente que lea sus libros antes de convertirse en cebos de multinacionales y pensar en esto, más que nada por nosotros, los que luego tenemos que comernos las publicidades de sus películas y tonterías, y también por mí, que puedo vender mi libro sin que haya tanta competencia.
Me voy a ver qué hay para cenar.

Panic Room

Mirando un reportaje de relleno que pasaban por la televisión, me acordé de la existencia de esas habitaciones llamadas "panic room", que se construyen en las casas gigantes de la gente adinerada para que, en caso de ser asaltados, puedan esconderse allí.
Pensaba que con esto de la crisis mundial podría jugar a la lotería y ver si me ganaba el pozo, pero luego de ver este reportaje pensé que tendría que gastarme todo el dinero en un panic room. No para refugiarme de los ladrones, claro que no, sino para refugiarme de familiares, amigos, vecinos y viandantes varios que vinieran a demostrarme lo mucho que me quieren y el cariño y estima que siempre me tuvieron. Claro está, además, que no puedo construirme un panic room en la porquería de departamento que tengo, ya que no hay lugar hacia donde extenderse, por lo que probablemente tuviese que comprarme una casa con lugar para contruir uno, o bien una casa con uno ya construido, o bien un búnker antinuclear en el medio del campo (cualquiera de estas opciones significaría un gasto extremo), así que sacarme la lotería no haría más que complicarme la vida.
Por eso, prefiero olvidarme de las conjeturas ludopáticas y los panic rooms, y también de mis vecinos y familiares, y de la sociedad en general, y buscar un pasatiempo mejor. Escribir, por ejemplo.

Brutalidad "civilizada"

Voy a hablar de algo que me rompe las pelotas sobremanera, y no es la corrupción. Incluso, puede que este tema me rompa más las pelotas que la corrupción.
Esta actividad a la que me voy a referir es practicada por un grupo de deficientes mentales, que se visten con medias rosas, pantaloncito ajustado metido en el Canal de Beagle personal, una camperita ajustadita con mucha brillantina y un sombrero ridículo, con cuernitos. Algunos estarán diciendo "eso es el Gay Parade", "la fiesta del Orgullo LBGT", pero se equivocan. Esta mamarrachada monumental se llama "toreo", y se practica, vergonzosamente, en más de un país europeo, más precisamente España y Francia, siendo el primero de éstos el país en el que más deficientes mentales pagan por ver este dantesco suceso, habiéndoselo nombrado incluso "fiesta nacional".

En este "deporte" (si se lo puede llamar así), se veja y tortura hasta la muerte a un animal. Un animal indefenso, dicho sea de paso, ya que entra a la plaza lesionado y dopado hasta las pestañas (para que sea menos peligroso para ese especimen de pseudoprimate antropomorfo que llaman "torero"), y va perdiendo las fuerzas, desangrado por las constantes embestidas con lanzas por parte de los "picadores", y de las banderillas que le son clavadas, que desgarran su carne a cada galope. Una vez que los dementes antropomorfos nombrados anteriormente y la infeliz barbarie que corea sus nombre (alternándolos con sonoros "olé" a cada muestra de "valentía" del tarado mental con capa) se han divertido suficientemente a costa del sufrimiento del pobre animal, y ya ha comenzado el aburrimiento entre la ignorante y sádica masa de infelices que asisten al espectáculo, el toro es finalmente asesinado, atravesado por una espada que destroza sus pulmones y varios órganos más, desgarrando su diafragma y causándole una hemorragia interna que culmina en una asfixia por la obstrucción de sus vías respiratorias causada por la sangre que emana de los despojos de su sistema respiratorio (cosa que no ocurre hasta pasado un rato). Sin contentarse con ésto, el torero recibe "premios" por su "valentía", que consisten en el rabo y las orejas del desdichado animal, que son mutiladas de su triste y destrozado cadáver, o incluso de su cuerpo vivo, si es que el toro todavía sobrevivió a esta salvajada. Finalmente, es arrastrado por la plaza, dejando un rastro de sangre.

Si esto parece una locura, hay que saber que esta locura es sufragada con dinero público, aún a pesar de tratarse de una actividad rechazada explícitamente por la mayoría de la población, y de la que sólo disfrutan unos pocos. Hay muchas organizaciones que se han movido para intentar que esta "celebración" sea contemplada como delito en el Código Penal (en el mismo estatus que las peleas de gallos o de perros), pero el gobierno hace oídos sordos a lo que la mayoría de la población demanda, demostrando una vez más que los gobiernos democráticos no existen, y que las oligarquías encubiertas que tenemos hoy en día gobiernan solamente para un par de poderosos. Es triste, pero real...

Ya estoy de mal humor, hasta el próximo posteo...

Tenemos mentalidad de lagartijas

Todos los días escucho gente hablando en tono desdeñoso refiriéndose a lo que ellos llaman "perder el tiempo". Yo creo, en mi humilde punto de vista, que el tiempo no se pierde. Cada segundo que vivimos engrosa nuestra vida, es un experiencia más agendada en nuestro interior.
Terminada esta reflexión un poco "ipi" (a decir del único visitante que firma este blog :P), paso a lo que me ocupa el día de hoy: Tengo mucho, pero muchísimo sueño, y estoy tratando de escribir (no, no acá en este blog apestoso, sino en un bloc "analógico", a lápiz y papel, escribiendo un libro, a ver qué sale). No puedo escribir una triste oración que concuerde con la anterior, por lo que escribo y leo continuamente. No me gusta lo que escribo, no me llama.
Asco de vida...

Oh, estoy morado!

Sin mucha imaginación escribo hoy en mi blog, desde la biblio donde hay aire acondicionado y no hay gente revoloteando alrededor. Cada día me molesta más la gente, más por esta época, una época de crisis en la que todo el mundo sigue alabando estúpidamente el sistema capitalista con sus interminables falencias.
Alguien que lea el blog y sepa mi dirección de e-mail debe tener un AK-47 que le sobre para prestarme, de lo contrario tendré que recurrir a mi buen amigo Osama bin Laden, al cual me suelo cruzar todos los días cuando salgo a tomar el fresco a la plaza, hora en la que él baja a comprar el diario y la versión musulmana de la revista Maxim para tocarse mirando fotos de un pañuelo gigante con ojos y forma de mujer. También me vendrían bien un par de granadas de mano, 5 toneladas de amonal, y algunos detonadores.
En fin, me voy a ver a mi amigo, y de paso le choriceo la Maxim, para llevármela al baño.

Días tristes

Doy nuevamente señales de vida, a pesar de no encontrarme en condiciones de escribir mucho. Se nos murió Michael Jackson y a Bernardito Madoff lo condenaron a 150 años de cárcel por tomar dinero "prestado", algo que políticos y empresarios (especialmente banqueros) hacen todos los tristes días sin que los condenen por ello. La crisis repunta hasta casi dejarnos con el culo al aire, pero estamos pendientes de la Copa Confederaciones. Nuestros queridos amiguitos de ETA vuelven a atacar, la viuda de la víctima dice que ETA "es un negocio" (parte de razón tiene) pero después de decirlo se va a la misa católica tan campante (?). La gente busca desesperada e infructuosamente un trabajo o algo que les dé de comer, ya que el capitalismo nos prohíbe hacer vida salvaje (salvo que sea un plan vacacional pagado). En conclusión, ése sería el panorama actual.
A estas alturas, y con mi psicosis tomándose unas birras con mi (casi) esquizofrenia, supongo que desearía no estar dando señales de vida sino, por el contrario, haber corrido la misma suerte que Miguel HijodeJack, pero supongo que soy demasiado impío para merecer un final dulce y rápido. Tendré que buscarme un "tiro de gracia" imaginario en mi desequilibrada materia gris.
Me voy a escuchar a Hendrix, y a tomarme un helado de limón.

Poesía en una tarde gris...

Nunca supe dónde buscar aquello que me faltaba,

en las corrientes del aire, en lo profundo del alba.

Quizá, si no hubiera dejado este lamento

correr al viento,

libre como hojas en otoño, jamás

habría encontrado mi gloriosa nada.

Hoy escribo este verso, quizá mañana sea mi cara,

o mi cruz.

Si hallase en mi camino algún día la luz,

volvería al inicio de mi existir,

a volver a vivir

cada día sin necesidad de dejar de sufrir.

Después la sigo...

Sinsentidos desensitivizados

Bueno, había prometido una saga de posts, pero no voy a cumplir. No porque no la haya escrito, claro que no, sino porque justamente la escribí, escribí 3 partes de 2 páginas cada una, y cuando terminé de escribirlas y las leí y releí me disgustaron, por lo que acabé por destruirlas. La proyección mente-papel no cumplió con las expectativas, por lo que se ve; quizá mis estándares sean demasiado altos para mi potencial, pero no me gusta postear cosas que se vean mal.
Por otro lado, recibí algunos pedidos, por parte de unos amigos que se sintieron algo ofendidos, de eliminar el post sobre Pepe Rubianes, por lo que decidí escribir éste en reemplazo del citado, que será eliminado en cuanto termine de escribir esta especie de esquela en la que estoy ahora.

Sin embargo hay todavía una promesa más que hice, que fue la de poner un video para un amigo. Y ya que no cumplí con mi promesa de una saga de posts, en lugar de un solo video, voy a poner 2:






Saludos!