Días tristes

Doy nuevamente señales de vida, a pesar de no encontrarme en condiciones de escribir mucho. Se nos murió Michael Jackson y a Bernardito Madoff lo condenaron a 150 años de cárcel por tomar dinero "prestado", algo que políticos y empresarios (especialmente banqueros) hacen todos los tristes días sin que los condenen por ello. La crisis repunta hasta casi dejarnos con el culo al aire, pero estamos pendientes de la Copa Confederaciones. Nuestros queridos amiguitos de ETA vuelven a atacar, la viuda de la víctima dice que ETA "es un negocio" (parte de razón tiene) pero después de decirlo se va a la misa católica tan campante (?). La gente busca desesperada e infructuosamente un trabajo o algo que les dé de comer, ya que el capitalismo nos prohíbe hacer vida salvaje (salvo que sea un plan vacacional pagado). En conclusión, ése sería el panorama actual.
A estas alturas, y con mi psicosis tomándose unas birras con mi (casi) esquizofrenia, supongo que desearía no estar dando señales de vida sino, por el contrario, haber corrido la misma suerte que Miguel HijodeJack, pero supongo que soy demasiado impío para merecer un final dulce y rápido. Tendré que buscarme un "tiro de gracia" imaginario en mi desequilibrada materia gris.
Me voy a escuchar a Hendrix, y a tomarme un helado de limón.

Poesía en una tarde gris...

Nunca supe dónde buscar aquello que me faltaba,

en las corrientes del aire, en lo profundo del alba.

Quizá, si no hubiera dejado este lamento

correr al viento,

libre como hojas en otoño, jamás

habría encontrado mi gloriosa nada.

Hoy escribo este verso, quizá mañana sea mi cara,

o mi cruz.

Si hallase en mi camino algún día la luz,

volvería al inicio de mi existir,

a volver a vivir

cada día sin necesidad de dejar de sufrir.

Después la sigo...